Dedicatória A toda essa cáfila de excêntricos, de maníacos, de perniciosos; A toda essa gente execrável, cuja única habilidade mais não é do que consumir a paciência da gente; A toda essa espécie de doença, de herpes, que se espalha por toda a parte, por todo o nosso corpo, e nos contamina até a própria Alma; A todos os intelectuais de prosa pestilenta, A todos os artistas em geral, de maneira que não escape um único exemplar. Porque o que eu quero É que se fundam todos em ácido sulfúrico. Irra! Que se me arrepia a espinha! Ó músicos narcisistas e languinhentos intérpretes em decomposição ó filhos de pautas diminutas fazei-me o obséquio de parar de tocar de tanger essas guitarras gementes porque me tirais da compostura calai-me esses instrumentos de uma vez por todas que ainda me dá uma síncope ó batutas rambanas ó comparsas ternários ó sinfonias rolantes ó adoradores de Bach que bebeis em sua honra aduladores de barba de três dias moldadores de barro de Barcelos ocarinas em forma de galo jarros que enfeitais as montras charros de bebedeiras monstras ó fígaros da púcara ó plágios de domingo ó fantasmas tenores da ópera ó solistas ó sulistas «ó sole mio» ó bitolas de Beethoven noctívagos de Chopin monges chupistas de Béla Bartók ó Béla Bar toca toca a marcha do defunto porque o que eu quero é que essa cambada de melros tocadores de sinfonietas se extinga molto presto nem mais um andamento nem allegro nem pianissimo para essa escuma de músicos irra! só ao pronunciar a palavra dá-se-me um arrepio na espinha ó romancistas parasitas da escrita ó poetas piegas ó sonetos medidos ao milímetro «ó alma minha que não sossegas» ó carneiros barrigudos e pessimistas que passeais os vossos cornos intelectuais pelas ruas de Paris ulálá e vós saramagos seres amargos que paristes ensaios invisíveis onde pusestes os pontos que não os vejo? ó portugas apessoados que fingis que fingis o que deveras fingis ó portugas imbecis que fugis da literatura como o diabo da cruz ai Jesus ai Jesus que se me arrepia a espinha ó poetas fatalistas ó boémios fadistas ó guerreiros de junco ó nações ó canhões ó metralhadoras da língua ó antiaéreas de quintal ó camelos de perdição ó triste odisseia dos canaviais ó Espanca sem esperança morra dantes ou depois ó convencidos da vida que pegais na pena como se fosse a própria pila ó alma de pedreiros ó poetas mirolhos de rima luzidia que produzistes camiões de versos homéricos e pindéricos e que cantarolastes o amor e o mar como se o amor e o mar precisassem de ser cantados ó camélias alexandrinas ó comédias divinas ó inclassificáveis mestres clássicos de fin-de-siècle infames mascadores de chiclete ardei nas chamas que vos chamam vós e a vossa escrita janota morrei morrei nas profundezas do infernos irra! que se me arrepia a espinha

e vós artistas plásticos almas alucinadas e excêntricas hipérboles mirabolantes ó que espirais entediantes naturezas mortas pincéis de marta pastéis de nada bordéis da nata ó tresloucadas cabeças as vossas que só me apetece chamar-vos alienígenas terráqueos batráquios de paleta pelintras de cavalete ó azuis do ultramar ó vermelhões franceses não me sujeis o chão de tinta tanta tinta assassinada estou-me nas tintas para todos os vangogues pernetas das orelhas impressionistas impostores e vós surrealistas sobreruralistas quem vos chamou? de onde vindes? dali? pois voltai para lá voltai para a realidade fica-vos tão bem a realidade ó retratistas impertigados ó trinchas rabugentas ó cubistas de cabeça quadrada ó clubistas do forrete ó ratazanas bolorentas que vos tendes como vanguardistas mas não sois mais do que umas míseras térmitas de museu ainda por cima de arte sacra arte sacra criaturas irra! que se me arrepia a espinha agora vós gentalha do teatro actores autores contra-regras seres sem questão personagens sem carácter sem cafeína sem corantes actores pseudofuturistas detractores em todas as directrizes malabaristas de Shakespeare que já nada sois como dantes nem trágicos nem comediantes ó marionetes cambaliantes camaleões comilões de vós próprios insectos suicidas insecticidas omeletes vicentinas ó figurantes fedorentos ó talentos parcos tirai-me essas patas do palco que não me deixais ver o cenário ó tagarelas histéricos ó figuras históricas afónicas histriónicas ó charlatões acrobáticos trajados de metáforas de actores de imitadores da vida inventores da história escola de escórias impostores da memória que buscais a glória tarefa inglória porque ninguém vos quer ouvir ou ver teatro só se for o da guerra esse sim que é teatro mas vós actores e actrizes vós artroses e varizes fechai vossas bocas baixai o pano ponto parágrafo que se me arrepia a espinha irra! e finalmente tu abominável público tu essa estranha forma de vida a ralé pública a mó anárquica a turba a grande manada a cornadura humana tu abdominável público não penses que te absolves porque tu não pensas o público não pensa existe o público gosta é de Auchwitz e não gosta de pintura nem de literatura mas gosta da filha da vizinha e de ir à bola e de ir à merda o público gosta da coisa pública o público gosta de pêlos púbicos o público não é pudico o rubicundo público o rechonchudo público boçal serôdio ronceiro bronco obtuso irra! só de pensar nessa massa movediça dá-se-me um arrepio na espinha

pabloarau@periferica.org

EITO FORA: transmontano sem preconceitos