Quando a noite azul. A noite azul. As ruas largas.
Quando a avenida. Os balões misturadas com cantigas. Quando os sonhos primeiros. O sol dentro de casa.
A casa. As casas alumiadas. A noite alta como dia.

Quando os dias húmidos. Os bolsos rotos de tristeza.
O comboio assobiando. Cada dia uma partida.
Quando a tua mão. A tua mão no meu ombro.
A tua mão acenando. Longe. Longe. Longe.
Quando eu. Mais e mais pequenina.

Quando o teu corpo. A tua testa de mármore.
Aquele frio. Mais que frio. O mármore.
E tu tão azul. Minha estrela tão fria.

Quando a jarra partida. O chão molhado.
A alma ferida. Mil cacos no caminho.

no convés do navio a luz é escassa.
silêncio e raiva para tudo isto!
da passagem das horas fica a inércia do balouço.
noite. mar dos açores.
escrevo partos difíceis, escrevo porque tem de ser:
um chorrilho de coisa nenhuma.
bilhete postal que me recebes, por que me recebes?
a angústia de tudo isto é o ter de ser alguma coisa.
ninguém, nenhuma tempestade, nenhum nada...

no convés do
silêncio,
da passagem das horas fica a
noite.
escrevo partos difíceis, escrevo
um chorrilho de coisa nenhuma.
bilhete postal que me recebes,
a angústia de tudo isto é
ninguém.

no
silêncio
da
noite
escrevo
um
bilhete
a
ninguém.

v.nogueira@periferica.org