O transmontano aculturado não se distingue, à vista grossa, dos demais cidadãos que galgam as ruas das metrópoles do litoral. Respira o mesmo smog, pára nas mesmas montras, pragueja contra os mesmos fiscais de trânsito, conversa sobre o mesmo estado do tempo. De uma perspectiva exterior, o transmontano aculturado está efectivamente aculturado.

Mas o transmontano é sempre transmontano, por muito alcatrão de A4 e IP4 que exista entre si e a sua leira natal. Porque o transmontano não se mede pela vista grossa com que se observa o cidadão comum — fareja-se pelos sinais interiores de apego às origens.

Mesmo assim, a sua aculturação é tão bem encenada, tão bem disfarçada que é preciso estudá-lo durante longos meses para se vislumbrar a identidade que o verniz urbano e o cheiro à maresia com petróleo cobriu. E é preciso, sobretudo, enfurecer o transmontano. O transmontano enfurecido é o mesmo no Porto ou para lá do Marão.

Qual Invencível Hulk, qual Super-Homem sem criptonite, o transmontano rasga as vestes da aculturação quando as circunstâncias apelam ao grito — sempre nativo — da indignação. E a alma sai-lhe aos chorrilhos da boca, em insultos que caem na incompreensão do visado, mas que soam ameaçadores, potentes, cavernosos, cósmicos. Em suma, transmontanos.

O feio não é feio, não é careca, não é rapado, nem é fricalhaço: é “nabuco”. O gordo não é gordo, não é batoque, não é pipo, nem é monte de banhas: é “tego”. O lorpa não é lorpa, nem é lento, nem é morcão, nem é pastelão: é “mocotó”, “burgesso”, “matarroano”. E por aí fora, até a turba de palavras com ressonâncias de eco montanhoso se esgotar na boca lupina do filho das serranias. O transmontano enfurecido cresce de repente aos nossos olhos. Colossal.

Mas não só. É preciso conhecer o transmontano aculturado no aconchego do seu lar. Não há casa de transmontano sem fumeiro. Mesmo que esteja a fazer dieta para o fígado, mesmo que a barriga mostre a prosperidade migrante, o conceito de despensa não dispensa o fumeiro. Parece mal, é socialmente incorrecto — nem que a sociedade a que foi buscar o hábito more a 300 quilómetros — não ter fumeiro em casa. Imperdoável. Uma falha de etiqueta. Um vazio na casa.

Porque o transmontano aculturado é um perdigueiro de signos da terra chã, tojosa e virgem de impurezas e transversão de valores. E é com eles que adorna os cantos do ninho, mesmo que o tenha construído em torres de andares, em urbanizações de betão, em condomínios fechados sem janelas para a vastidão pedregosa. O transmontano cria assim o seu templo às raízes, o seu solo sagrado em pleno território estrangeiro.

Em cenários de debate, públicos ou privados, também é fácil encontrar o transmontano: é aquele que tem sempre razão. É, pelo menos aquele que pensa que tem sempre razão. O transmontano aculturado é casmurro, desconfia, impõe-se, teima. Tem um quê de feminino, neste ponto: quando a argumentação esmorece, dá a volta e orienta o discurso para o norte magnético da sua razão. Em desespero de causa, recorre à esgrima do exemplo: “Em Trás-os-Montes, ...”