A ver pelas sombras, até podia ser o mastro duplo de uma caravela, à espera de se afastar da ruína do cais, se de cais se tratasse. O barro acimentado constitui uma argamassa teimosa nos buracos da estrutura. Por cima, o céu. No centro, uma janela para o outro lado de mim. E a sombra de uma viga parece querer abri-la, como se lá estivesse.

Do outro lado, a água. Pensamentos aquáticos, atlântida encontrada por trás da argamassa. E, daqui, todos os raciocínios líquidos são legítimos. Talvez passe um barco, uma galera, um galeão. Mas o que eu queria mesmo, era um rabelo carregado de pipas.

Na parede, a sombra da proa, virada para as nuvens. Mas o mastro não voa, e a janela aproxima-se perigosamente da água. E afinal, o cimento é que navega. É a terra que flutua, solitária, o último pedaço de terra ainda com ervas, que resiste à catástrofe aquática, do outro lado da janela.

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