hoje, canto salmodias
com anjos mirrados — no inferno
crucificados por um olhar
De uma beleza insuportável — melífico

aqui o tempo já não é
contamos as horas — de ontem
que silvam no vento
de uma ternura espessa — no abismo

bebemos os sexos ávidos
de um vinho negro — profundo
e inalamos os olores
dos pequenos nadas — de hoje

passeamos num anfiteatro grego
e purificamo-nos na água acesa
das sensações geometricamente invertidas
onde brotam flores medonhas, disformes
que nos trazem o sabor das coisas antigas
como se fossem mitos que queremos ter por dentro...
mitos que nenhum exorcismo esventrará
mitos como alcateias, que uivam de noite
mitos que não dizemos a ninguém
por serem demasiado nossos
mitos que se cristalizaram no tempo
e que rebobinamos milhentas vezes
olhando sempre as mesmas imagens quietas
cenas projectadas a preto e branco
pela antiquíssima máquina absurda da esperança
mitos... mitos... mitos...
e mais nada
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às vezes, quando chove, fico contemplativo
a olhar as intempéries malditas dos sonhos inacabados
gotículas de sílabas nunca projectadas
que se precipitam agora em todo meu cosmos interior
batendo com estrépito na vidraça da realidade...
o meu inverno é este...
trás consigo o som vítreo
que me rasga a carne por dentro
como se fosse uma loucura infantil
ou uma peste com sabor a mel
é um manicómio imenso
onde me sento todos os dias
numa vastidão quase perplexa e onírica...
outras vezes, no meu inverno
o nevoeiro desce das altas montanhas
trazendo consigo a opacidade das coisas antigas
e então, ali fico eu, como um cinéfilo obstinado
tentando reconstruir a película da cena idílica
tentando encontrar a cor perfeita...
o olor daqueles dias...
que agora é só húmido nevoeiro... .e fico confuso...
já não encontro os sons...
inalo o tacto...
de vez em quando... acaricio a cor...
sinto na derme a distância...
guio-me pela lux eterna
de um silêncio compacto
formado pela trémula luz
de sete velas dispersas
que num altar antro
evocam a demência...
...e sinto tudo...