Procuremos o ténue trilho das metáforas...

Trouxe comigo a caneta, o silêncio, o papel
E, dentre os meus confidentes predilectos,
Os mais disponíveis e os menos indiscretos.

Tardam as metáforas, não dão sinais de vida...

Não restam rastos ao abandono neste chão
Nem rostos dissimulados nesse horizonte
Nem atidos escondidos nas proximidades...

Visto o disfarce de experimentado detective
E parto
Em busca de qualquer coisa que me reste
Da ideia que tive.

Palavras adiante,
Reflectindo-se no providencial envidraçado duma montra,
Vislumbro vestígios do que tinha em mente
Quando vos trouxe até aqui.

Ora — por motivos igualmente providenciais
Que, podendo, concorrem vivos de propósito —
Tiremos estes versos p'ra vos lembrar
Que parece que me esqueci de trazer connosco também
A acuidade sensorial na ponta da pena.

Assim sendo,
Desculpem,
Mas — dado que deste modo não posso
Ser fiel sequer a mim mesmo,
Tanto menos a qualquer sentimento vosso —
Hoje não há poema
P'ra ninguém!

Talvez amanhã,
Se todos os ausentes vierem e eu vos trouxer
De novo ao local deste crime,
Encontremos o culpado que me acuse de tudo isto...
E talvez então venha um poema qualquer
Dizer mansamente que espera
Que quanto hoje faltou amanhã e sempre se estime!

Desisto,
Vou-me deitar!
Bocejam já as palavras na quimera
De encontrar aquelas metáforas que desesperam
Na nuvem cinzenta
Que chora o que eu quisera
Aproveitar dessa chuva fértil
Que me acrescenta...